Dans la main de toi, j’abandonne mon âme
mon corps que tu pourras un jour prendre, enterrer
que tu pourras choyer, comme on lave un caillou
j’abandonne mon crâne ou ma tête inclinée
à la grâce de toi
(Arnaud Beaujeu, L’Amour de vivre, éd. Nu(e))
Vers l’inconnu… (Arnaud Beaujeu)
Suspendue dans le vide et contre le ciel bleu, elle voit le souvenir d’un grand océan bleu, le vent, le ciel, la terre, ou le souffle du vent dans la nuit étoilée
Elle plonge au creux d’elle-même ou dans l’ombre de sa lumière
Elle se déploie sur d’autres cieux
Elle trouve une altitude, abandonne la terre, du ciel bleu aux nuages, des nuages à l’hiver
Ou pose son regard sur la mer élancée
Plonge dans le sommeil, entend le vent glisser, l’été, dans les ramures
Redescend vers le ciel, entre les murs de buis
Traverse la lumière, transparence du verre, portée vers l’inconnu
(Arnaud Beaujeu, L’amour de vivre, éd. NU(e))
Un arbre… (Arnaud Beaujeu)
Un arbre est un ascète élancé vers la mort
un arbre est un ascète élancé vers la vie
Il demande espérance, il demande à la vie
« donne-moi l’espérance, redonne-moi la vie »
Il porte en sa lumière un message de nuit
« redonne-moi la mort, ressuscite ma nuit «
Un arbre est un ascète élancé vers la vie
(Arnaud Beaujeu, L’amour de vivre, éd. Nu(e))
… (A.B.)
Internés sur internet
croirait-on que nevermore
on ne réchappe à la mort
Internés sur internet
nevermore november more
(Arnaud Beaujeu, Tous droits réservés)
Nos vies… (A.B.)
Par les forêts d’hiver
par les soirs recueillis
passe un chant de lumière
qui traverse nos vies
(Arnaud Beaujeu, Tous droits réservés)
De la lumière (…) A.B.
De la lumière plein les yeux
à en éclabousser nos deuils
à vivre avec l’intensité
de ceux que de nouveaux orgueils
auront bientôt remplacés
(Arnaud Beaujeu, Tous droits réservés)
Photo: A.B.
Le temps comme il va (A.B.)
Le temps comme il va
l’amour comme il se donne
le vent comme il souffle
et s’essoufflera
(Arnaud Beaujeu, Tous droits réservés) Photo: A.B.
… (Arnaud Beaujeu)
Temps comme ralenti
semble pourtant plus court
bientôt ne sommes plus
que l’amour nous efface
passe sans coup férir
libres ne sommes plus
que la mort nous enlace
(Arnaud Beaujeu, Tous droits réservés) Photo: A.B.
Lors…
Lors, te rencontrer
ce fut comme entrer
dans la Cathédrale du Temps
(Arnaud Beaujeu, Tous droits réservés)
Monet
